Não quero olhar para trás, 

lá na frente, 

e descobrir quilômetros de terreno baldio 

que eu não soube cultivar. 

Calhamaços de páginas em branco 

à espera de uma história 

que se parecesse comigo. 

Não quero perceber que, 

embora desejasse grande, 

amei pequeno.

Ana Jácomo