Estou me decompondo com a solidão frigida do meu quarto.

E pra esquecer o tempo, finjo escrever.

Não sei mais falar, perdi o jeito de abraçar, o gosto de beijar,

e falar coisas simples como “eu te amo”.

Acho que estou meio viciado.

É coisa de escritor.

Quem escreve não vive, sobrevive das raras palavras.

Ataniel dos Santos