Levada no canto,

jogada no centro de um furacão,

sou parte da tempestade

a essência da delicadeza no fogo do dragão que ora teima, 

ora arde e reparte,

corpo é arte em ebulição,

vulcão que alarda o silêncio,

sou levada sem direção, 

de repente,

atravesso quente feito bala, 

sou um tiro a queima roupa, 

acerto o impreciso tudo está escrito no não-dito,

nas ideias que me visto,

na contramão do pensamento ou no instante desatento

em que o pensar vira poesia

e o poeta é, sem saber ser o eternizador de uma faísca bela, 

que desliza no ar

até se apagar e dizer

tudo que precisa.

Cáh Morandi, Marisa Vieira & Priscila Rôde